El tiempo pasó por delante, por detrás de mi. Pasó frente a mis ojos que apenas hoy abrí. No pude ver nada, ni un resplandor...El tiempo pasó, pasó por fuera, pero en mi no entró.
No corrieron los minutos en mi mente, pero se estancaron mil imagenes y quedaron tallando mi piel y mi carne. Y cuanto más corren los días más se acorta el puente que me lleva a tu agonía, más se clava en mi la esperanza de volverte a ver...
¿Cómo explico a mi mente que ya todo no existe? ¿Cómo hacerle comprender, si cada segundo es un mundo, que por ser paralelo, no sugiere fantasía sino pura realidad?
Resigno someterla a sufrir con convenciones hechas sin su consentimiento ¿No es más vivo lo que concibe la percepción? Mi naturaleza se resiste y hoy la dejo libre al espíritu sabio que la rige...
Hoy, entonces, estoy con vos...

Te escribo a vos como a un destinatario anonimo...como a un interlocutor invisible y de naturaleza comprensiva, y amistosa...El motivo: hacerme un bien a mi misma, y quizas recibir un abrazo despues de hacerlo...

Cuando da lo mismo decir o callar ante la imagen espectral de indiferencia, o fatal conviccion sobre la individualidad del sentir, cuando es irrelevante pronunciar las palabras de mi alma, me quedo conmigo en la calle, en mi cama, o frente a quien se presente.. Asi paso a otro plano en el que la motivacion no existe, en el que la ilusion sobre la que crecemos derechos se cae, en el que la naturaleza se ve hermosa, en el que el mundo se aprecia bello, y hasta en el que los pensamientos son rosas y divertidos...

Pero la mirada es siempre expectante, nace y muere alli afuera. Los ojos se encandilan de vida y de experiencias, de gente y de encuentros, de gente y sus miedos, de gente y su previsible actuar, y decir...

Y sigo eligiendo mi camuflada soledad, el silencio a la voz, lo oculto, mi historia, mis huellas y emociones mas profundas...
Y sigo eligiendo olvidar, volar, escapar de cualquier realidad, de los nombres, de las fechas, de la vida y del dolor..

Todo camina, y yo voy flotando.. ayudame, a creer, a entregar y a querer...porque este globo que me lleva, este fuego que lo llena, por momentos flaquea, y creo, tengo mucho para dar...

"Bienaventurado el que no cambia el sueño de su vida por el pan de cada día". Facundo Cabral

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Un día más en mi vieja vida, conversando con mis recuerdos, entre paredes con colores familiares, entre olores que atraen imagenes claras, y no tanto...La tierra aferra mis piernas a la nostalgia; se detienen mis pensamientos en cada suspiro, que se hace áspero como profundo; el aire se clava en mi pecho...Mis ojos giran de dentro hacia afuera, y la melancolía se asoma en forma de lágrima...Cada rincón de esta ciudad y de esta vida que se esfuma, es caricia que toca mi cara y cachetada que la levanta cuando cae la mirada; es sonrisa húmeda; es gratitud y devoción; es amor, sobre amor sembrado en el humus rico de mi espiritu infantil...Amor mismo que arranca mis piernas y llena mis músculos, y me echa a andar; amor que desborda y quiere ser dado; amor que forjo un sueño que doy a luz cada vez que apago un miedo y sigo a mi corazón...
Ultimo dia en este ya lejano lugar...

(Para vos papá, que estás conmigo siempre)

UNO... y los demás

Qué distinto sería todo si cada persona pudiera dejar de ver la soledad como un defecto, como algo negativo, y comenzara a internarse en ella sin miedos. Qué pocas son las personas que pueden quedarse a solas consigo mismas, enfrentando todos sus pesares...qué pocas tienen el coraje...Y menos son las que, en esa misma situación pueden sumergirse en su interior simplemente para experimentar paz. Qué distinto sería el mundo si uno partiera de ese estado hacia el vínculo con el otro. Qué distinta sería la vida de todos. Mientras tanto, la relación con el otro se usa como parche sentimental, como refugio mental, como dispersión superficial, y sobre todo, como escape principal del encuentro con uno mismo. Qué triste, todos los miedos se esconden tras el orgullo. La imagen: intacta, "sufrir es para los débiles". Qué cobardía. El amor se confunde con necesidad; las personas son descartables, un negocio más. Y mientras tanto el tiempo pasa, mejor dicho: la vida pasa (solo PASA), y cada paso que damos lo hacemos con vista ciega hacia nuestro mundo interno, y buscamos "ese algo que nos llene" afuera, en personas, en distracciones mundanas, en programaciones innatas, en verdades falsas que nos impone esta sociedad...en todos lados, menos en nuestra historia, en nuestras heridas y huellas, en la sabiduría que guardamos en nuestra conciencia. Nuestro interior se transforma en un caos, que se refleja en cada uno de los hechos de nuestra vida. Caos que acumulará aún más caos, mientras no se atreva a parar y conversar un poco con su yo verdadero, que estará pidiendo cita desde hace rato.
El miedo al verdadero encuentro con nosotros mismos rige nuestras vidas . El hecho de no concretarlo nos quita la posibilidad de conocernos, de comprendernos, de perdonarnos, de amarnos, y por ende, nos hace dañinos hacia los demás, armas cargadas, no de maldad sino de inconciencia, que son incapaces de amar genuinamente , sin miedos, sin negociaciones, sin posesiones ni necesidades extremas.

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(...)

" Mais qui est ce qui m'a dit que toujours tu m'aimais?

Je ne me souviens plus c'était tard dans la nuit,

J'entend encore la voix, mais je ne vois plus les traits

"Il vous aime, c'est secret, lui dites pas que j'vous l'ai dit"

Tu vois quelqu'un m'a dit... "

Retiro todo lo dicho hasta hoy--

Recreo

"Ahí estaba el gato, dormido (..) y pensó, mientras alisaba el negro pelaje, que aquel contacto era ilusorio y que estaban como separados por un cristal, porque el hombre vive en el tiempo, en la sucesión, y el mágico animal, en la actualidad, en la eternidad del instante".
Ficciones - Borges.

"Pensar, analizar, inventar no son actos anómalos, son la normal respiración de la inteligencia. Glorificar el ocasional cumplimiento de esa función, atesorar antiguos y ajenos pensamientos, recordar con incrédulo estupor lo que el "doctor universalis" pensó, es confesar nuestra languidez o nuestra barbarie. Todo hombre debe ser capaz de todas las ideas y entiendo que en el porvenir lo será"
Ficciones - Borges

"Había corregido el pasado; el aquel tiempo debió de considerarse feliz, aunque profundamente no lo era. (Lo esperaba, secreta en el porvenir, una lúcida noche fundamental: la noche en que por fin vio su propia cara, la noche en que por fin escucho su nombre. Bien entendida, esa noche agota su historia; mejor dicho, un instante de esa noche, un acto de esa noche, porque los actos son nuestros símbolos). Cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en que el hombre sabe para siempre quién es."
El Aleph - Borges

Habituada a la calma, su espíritu deseaba lo contrario, lo accidentado. Si le gustaba el mar era por sus tempestades, y el verdor sólo le interesaba en torno a las ruinas. Necesitaba poder sacar de las cosas una especie de provecho personal; rechazaba como inútil todo aquello que no iba destinado inmediatamente al consumo de su corazón, por cuanto, de temperamento más sentimental que artístico, buscaba emociones y no paisajes.
Madame Bovary - Flauvert

En el mondongo :S

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El pensamiento, la templanza, la calma: se abren, se ramifican, cruzan el límite.
Sobre ellos se asoman bulbos, verdes, como la esperanza que los concibe.
Se abultan, nacen a la luz, tocan el cielo, el viento los estremece, el sol los nutre...
El delirio, la inquietud, la ansiedad: la copa imponente, suspendida en el aire, dispersa, sigue su expansión.

El tronco que la nada forjó, madera porosa;
raíces transparentes que son y absorben fantasía...

No más que un soplo de razón para despertar del sueño y arrastrar las ramas, ya secas, hacia los recuerdos...Y una brisa que impulse con sabiduria natural, y del mas alla, algun vestigio verde hacia el quizas que guarda el mañana ilusorio...